Crônica

O que entendemos por viver? O que será que entendemos por viver por alguém, ou para alguém? Desde a nossa infância nossos meios traçam o nosso perfil interno que poucos percebem, quando não muito diferente as cicatrizes da experiência nos definem o perfil externo, que por outro lado, é tão visível aos outros que nos causam um delírio muitas vezes enfadonho que prazeroso. Onde não muito entendemos nos especializamos, mais tarde, em viver por viver; nossa própria experiência torna-se uma singular bebida, muito forte por sinal, que nos transporta a outra sensata realidade, que sabemos ser algo tão impossível que chega a ser idiota. O primeiro gole vem o prazer, o sabor, o que se quer e o que não se quer, é o primeiro traço da jovialidade, que pode ser tão instantânea e efêmera como qualquer outra coisa. O segundo não sacia tanto como o primeiro, o terceiro nos deixa dormente, o quarto nos descontrola, o quinto nos desprende, o sexto é o puro absinto do desejo, o sétimo nos desequilibra, o oitavo é tão insípido como água, o nono nos inverte... Estamos na nossa meia-vida, no décimo caímos no chão.

Nossa meia-vida produz as melhores flores de plástico que já apetecemos em qualquer normal casa de bugigangas, não por não morrerem nunca, isso, isso é algo totalmente torturante, mas porque produzem os mais afiados espinhos. Aqui me encontro sem duvida nenhuma com Adriana Castella, filha de comerciantes espanhóis, ou pelo menos assim a iludiram acerca de seu sobrenome exótico; era órfã. Possuía tantos atributos como qualquer outra mulher que desperta desejos sexuais aos homens (e algumas mulheres, claro), o que lhe chamava a atenção, por outro lado, eram simplesmente três, os três “d”s mais importantes de sua vida: desempregada, desavisada, desiludida. Ela era a soma exata da desordem da meia-vida e da experiência mal realizada. Estava perfeita quando não era para estar, sofria quando não era pra sofrer, gostava do que não devia nunca se gostar e muito eventualmente, desejava a morte mais do que a própria vida, pois dessa, dessa já tivera o bastante. E que talento possuía para a contrariedade! Ela mais do que nunca era o nome “desprezo” registrado sob forma humana, numa inversa moldura que, quando mesmo eu penso sobre, sinto vontade de morrer.

Não nos entendemos porque nunca estamos completos. Sempre descobrimos caminhos que embora sejam inversos aos nossos, ainda são caminhos. Respostas que são mais questões do que, de fato, respostas. Há sempre um vazio, quando não o somos ele próprio, ou falta algo ou falta alguém, Adriana entendia isso muito bem, sim, há anos que entendia. Não se importava muito, não mais. Sua ultima esperança foi acreditar no que chamavam no programa de televisão que assistia de “amor”, que ela entendia mais como uma forma de viver para outra pessoa e vice-versa. Tentou, tentou, no final desistiu. Achou impossível. Decerto aquele que inventou tal atrocidade estava querendo lhe pregar uma peça, e das bem grandes. Conseguiram. No fim, no fim de tudo mesmo, Adriana amou, mas amou a própria vida, não amando por amor, mas por costume. Estava sempre com ela, quem a entendia melhor que sua própria vida? Ninguém.

Eu mesmo quando a encontrei compreendi-a como alguém especial, alguém por quem se viveria, pra quem se viveria. Ela desatou a rir, mas não era uma risada comum, de alguma piada ou sarcasmo, era uma risada de miséria, de dor. Acho que naquele mesmo momento pensou que tinham pena dela, algo que nunca tinha lhe passado pela cabeça, algo pra ela que era profundamente triste. Estranho foi que isso deu a coragem que lhe faltou a vida toda. Resumia-se em duas coisas: testamento e morte, morte própria, morte egoísta. Foi ao terraço do prédio, sentou e escreveu uma carta com poucas palavras, palavras que lhe passavam pela cabeça no momento, palavras que para ela era o próprio vento. Dizia:

“Tudo ao seu tempo; tudo há seu tempo. Eis o que és. O que tem forma e o que não tem, embora as deformidades que me surgem à consciência agora estão, de fato, pensando como enlouqueci. Eu não, nunca enlouqueci, nunca estive tão lúcida. Também não permito que digam que não tive coragem, eu provei que a tive. É preciso muita coragem pra fazer o que fiz. Meus olhos ainda estarão abertos; abertos para perceber a inversa feiura cataclísmica que acompanha todo e qualquer átomo que compõe este avesso de mundo. Eu estarei andando de onde ninguém andou, caminhando de onde ninguém fica de pé, até o dia, até o dia da minha volta...

Adriana Castella”

Feito isso, levantou-se e quando começou a se decair em prantos, deu-lhe um tapa forte no lado esquerdo do seu rosto, que não funcionou. Acertou-o mais uma vez, funcionou. Ficou ereta, firme, pegou um cigarro em sua bolsa e acendeu. Deu um trago apenas e o jogou fora caminhando em frente, em seguida, como se estivesse numa rua qualquer. Até lhe falsear os pés e cair. Sua carta creio que ninguém mais a tenha lido. Embora não fosse ninguém, ela me presenteou com as mais densas notas da verdadeira poesia, num tom de melancolia, de meia-vida, de levianidade e também de delicadeza. Ela era Adriana Castella, uma mulher como qualquer outra, uma mulher por quem se viveria, uma mulher pra quem se viveria.

As Crônicas Lacrimogênias- Empatia

Nesses dias de manifestações, que já se tornaram rotineiras, me deparei com algo e, se fosse possível, gostaria de expô-lo um pouco aqui. Como disse, elas rapidamente tomaram conta de tudo, as manifestações, de forma que atingiram o que pressinto ser o auge dos seus ‘quinze minutos de fama’, mas deixemos de lado isso e vamos direto ao que aconteceu. A verdade é que me encontrava numa dessas manifestações; como sempre as olhara sem sentido e totalmente desprovida de significado, estaria mais lá para provar a sua incompetência do que para lhes dar apoio. Enganara-me completamente. Elas me deram muito significado, talvez não significado que queriam, mas o significado oculto que nos torna, nesse momento, irmãos uns dos outros. Nesse eu me arrependi profundamente de tudo o que já dissera, que já pensara, estava oco, estava com medo, estava triste e como todos aqueles que estavam na minha frente gritando de dor, me sentia traído.

Mana, sempre ao meu lado, me atentou para essas manifestações como o ‘basta’ de tudo o que já acontecia há muito tempo, e que mais pra frente uma nova civilização nasceria e viria a tomar a cena de todo o mundo, começando por aqui. Eu ri de seu comentário e ao mesmo tempo fiquei um pouco triste. Ele entendeu perfeitamente, pois se haveria uma mudança como essa começando por São Paulo, ainda mais na região do ABC, lamentávamos não viver o bastante para presenciá-la.

[O flash que me passou pela cabeça a tal hora foi espetacular, primeiro veio Nietzsche e seu pensamento da desconstrução, onde tudo aos poucos vai perdendo seu valor primário, aos toques que zuniam meu ouvido estava a música dos Titãs que dizia “... o construidor não consegue construir se o destruidor não destrói...” onde por um momento me oscilei na afirmação de uma revolta por questões de melhores condições futuras, e por último, na minha pele sentia os arrepios que sentia quando assisto um desenho onde eles dialogam sobre a ‘Nova Era’. Tudo isso era esplêndido e, quando contei a Mana, ele acenou com a cabeça como se estivesse dizendo que todos ali sentiam o mesmo.]

Sem duvida esse meu prazer seria intenso e divagaria aqui sobre ele por horas. Mas não. O que veio depois disso e que não pude sequer sentir foi uma garrafa de coquetel molotov que atingia um automóvel usado como escudo pelos manifestantes. Até ai estava tudo bem, eu acho, se não fosse pelo fato de que quando o automóvel explodiu e suas chamas subiram aos céus, levaram com elas também uma criança. O cair no chão foi sua penitencia e o fogo a pena pelo crime que jamais cometera, corria de um lado a outro, dançando e tropeçando em si mesma, claro sob o manifestar das chamas que lhe consumiam. Aquilo que cortou meus primeiros sentidos e os efeitos de que vinha me gostando e senti, de imediato, engasgar-me um vomito que ia tomando meu ar. Estava difícil respirar. De repente tudo ficou branco e num piscar de olhos quando recuperei meu ar e aquele vomito não estava mais ali... Passaram-se três dias.

Mana estava ao meu lado. Contou cada detalhe do que aconteceu, principalmente depois que desmaiei. A criança infelizmente faleceu e seu enterro estava marcado para as duas da tarde de hoje, no cemitério de Vila Euclides, em São Bernardo. Sem qualquer tipo de cerimônia nos fomos até o enterro; como os demais, apenas alguns familiares são permitidos, o que não nos impressionou. Mana indagou-me o que sentia e quando questionei sobre sua preocupação ele afirmou que parecia deprimido. Obviamente que estava. Sentia um buraco dentro de mim, que parecia pequeno, mas à medida que olhava para o túmulo da criança e via sua mãe aos desesperos, chorando, ele crescia cada vez mais e, em instantes ele me engoliu, como nunca imaginei que fosse acontecer, era uma espécie de choque, pois não me mexia, do tipo que afeta até mesmo as pessoas a sua volta. Mana, no entanto, permanecia normal. Era frio e não se amedrontava com facilidade.

(...)

Pela fumaça negra que tomava o lugar da cinzenta, indiciando explosões, deveria ser o começo de outra manifestação, dessa vez no centro. Foi para onde Mana e eu fomos. O caos ali estava completamente diferente de qualquer outra manifestação que já tinha visto antes, pois as tropas em negro destacavam-se facilmente pela sua enorme diferença de quantidade. Era visível e o mais surpreendente é que agora não era um automóvel em chamas, não, eram sete. Sete chamas no centro da cidade formando uma área, uma zona de guerra, quem estava certo, quem estava errado, não importava mais, somente duas classes podiam ser identificadas e escolhidas diante dessa situação, os de atacar ou de serem atacados. Nos caímos na última.

Era inútil só ficar atento aos coquetéis molotov que voavam com os pássaros. Eu tinha perigos maiores a minha frente, que alias também voavam, mas na minha direção. Este foi o primeiro pé que coloquei na zona de guerra, com o segundo eu me sentia exatamente como no dia do enterro, com aquele buraco enorme no peito, que ia crescendo e crescendo, mas dessa vez, a zona também fazia o mesmo. Quando a dor interior cresce junto com a dor alheia elas se apegam, tanto que não podemos depois definir qual de fato é a nossa. Eu optei pela segunda, estava diferente...

[Quando isso aconteceu eu senti o que não sentia antes. Estava tudo tão claro, e eu me lembrei daquela criança, que dessa vez me explicara tudo. Eu era o confuso, eu que estava próximo ao automóvel quando explodiu, eu fui jogado aos céus, eu dancei, eu tropecei sob as chamas, eu gritei de dor e eu que morri, mas ainda estava como um moribundo a vagar sem saber seu caminho. Me mostraram ele e eu ainda não havia entendido, era tudo sobre mim, era aquela a minha dor, Deus meu, a minha dor!

Tomei o ouvido de Mana emprestado por um minuto e depois segui direto ao mar das explosões. Eu me lembrei calmamente do cemitério do qual fomos a tarde, e ali o fiz me prometer que seria enterrado.]

As Crônicas Lacrimogênias- Ausência

Não me viu. Não me ouviu. Não sentiu nada, sequer falou comigo. Pela madrugada, na hora do trabalho, não seguiu pelo caminho que costuma fazer. Obviamente, não me encontrou. No dia anterior, o dono da mercearia também perguntara por ele, há tempos que não o via, dizia ele. Dentro da empresa, não estava em sua seção, onde normalmente costumava estar às nove horas. Perguntei ao líder. Também não sabia de nada. Fiquei espantado com isso então fui à portaria, perguntei a seu respeito, sem muito sucesso. Ninguém o vira e o que era pior ainda, não havia nada nas câmeras. Nessa hora passou o supervisor. Indaguei novamente. Ele sim o vira, mas já tinha ido, pediu demissão assim que chegou, arrumou suas coisas e foi embora. Voltei ao meu posto encabulado e ao mesmo tempo ansioso para o fim do dia. Cheguei rápido em casa e, como já esperado, não vi sinal algum de seu rastro pelo caminho. As lojas que se encontram por ali estavam fechadas o que dificultava ainda mais alguma nova noticia, além de que, nas ultimas de minhas idiotices, tive a indecência de perguntar ao motorista de ônibus se o tinha visto, nada de novo.

À noite, ninguém no bairro o encontrou, continuava sumido sem qualquer motivo conhecido por alguém. Era bem comum vê-lo nesse horário, jogava futebol com os amigos na quadra a duas ruas da nossa e, principalmente quando ganhavam, vinham com seus desfiles mais do que inadequados, chamando a atenção de todos pela gritaria. Quando estava já indignado, resolvi voltar a minha casa e encontrei sua mãe aos desabafos com meus pais em frente ao nosso portão, e eles mesmos nem se mexiam, ficavam como manequins, imóveis, enquanto ela descarregava suas palavras de desespero sem nenhum toque teatral. Aproximei-me para ouvir. Me viram. Agora era minha vez. Não era por menos, a coitada queixava-se que o filho tinha sumido sem dar sequer um aviso, a não ser pelo bilhete que, segundo ela, estava jogado sobre a mesa de jantar. Enquanto minha mãe fazia a cena de susto estampado no rosto de sempre, meu pai me fitava sério, como se não se estivesse entendendo algo e que esperasse ansiosamente por uma explicação minha. Mal sabia ele que de mim mesmo, o máximo que poderiam arrancar era uma interrogação que levava à face feito uma máscara desde que isso começou. Mas, por quê? Por que ele fez isso? Por que sumiu assim do nada? E nós que éramos amigos, sequer me contatou para dizer algo, uma despedida talvez. O que estaria pensando, afinal? Aproximei-me um pouco mais perto da mãe com mais atenção em seus detalhes, a coitada estava esperançosa ao mesmo tempo que despedaçada. Por um lado, enquanto deixava cada vez mais exposto a trágica situação também se aliviava, o filho sumiu, mas deixara um bilhete a ela, e na mais ingênua das horas, também se desgastava com as próprias noticias que dava, pois o tal bilhete deixado pelo filho possuía apenas três miseras palavras: “Estou indo embora”. Não havia mais nada a fazer, o jeito mesmo era chamar a policia. Assim o fez. O delegado, ouvindo toda a história, disse se tratar de um caso complicado, não poderia ser enquadrado como desaparecimento, tampouco como sequestro, faltavam informações, havia ainda a possibilidade de já estar morto, preparou a mãe para o pior.  Verdade. Poderia a essa mesma hora estar entrando num necrotério, em algum lugar de alguma cidade, aguardando sua identificação pelas digitais. Aí estaria uma pista, lembrou o delegado. Pediu seu nome, o digitou e aguardou a busca pelo computador; logo ficara espantado, o banco de dados não registrou nenhuma busca, e não bastasse isso, também não possuía outros documentos. Sem nenhum registro. Mas que sujeito era esse. Eu ficava agora imaginando como fez esse tempo todo para conseguir o que queria, ou viver em sociedade como cidadão normal. Nessa hora, pela cabeça da mãe lhe veio o pior; agora nunca ia ser identificado em lugar nenhum e se estivesse morto seria enterrado como um indigente, com uma cruz sem nenhum nome. Entrou em colapso. Enquanto ela mesma se rebatia, eu me perguntava por que continuava ali. Muito me incomodou a sua ausência ante a minha pessoa, mas aquela talvez não fosse a hora certa para se queixar disso, por outro lado me sentia estranho, desprezado. De repente eu sentia a atenção de todos voltada para alguém que não estava ali, alguém que, no momento, era menos físico do que eu. Sentia-me impercebível. Eu era o desaparecido, e o que era pior, ninguém me encontrara. Estava também entrando em colapso e eu mesmo também contribuíra para tal. Procurava em todos os bairros que frequentava. Liguei para todos os amigos. Visitei sua escola. Nada. No outro dia, já em casa, toca o telefone, era o delegado. Queria falar comigo.

Cheguei à delegacia na hora marcada. Esperavam-me. O caso já tinha se tornado curioso demais e, resolvê-lo comprometia a reputação da polícia e da delegacia do bairro. Chegou o delegado. Eu me sentei. Algo em mim sentia que naquele momento estava sendo considerado uma das chaves mais importantes para esse mistério, não seria estranho, a essa altura, ser acusado de alguma coisa em breve. Enquanto conversava comigo, o delegado a todo o momento afirmava e se admirava com essa atitude de amizade, não sei, decerto, explicar qual foi esse motivo e pra que finalidade começou a dizer tais coisas, mas o olhar frio que se fixava em seu rosto trazia-me desconforto, eu sentia naquele exato momento que era tudo mentira. Ele, ele sabia de seu próprio olhar, talvez fosse seu método de pesquisa, sua tática de persuasão. Mas como esbanjava sua vocação para a tortura. Quem sabe ele não seria, em muitas das outras vidas que se passaram, um inquisidor medieval no auge de sua crueldade, mas não aquela crueldade toda sangrenta de que dispunham os antigos, mas uma crueldade mental, daquelas que se atingem no centro do consciente e da sanidade. Logo lhe diria o que quisesse ouvir; se quisesse escutar todo sobre mim, lhe diria, se pedisse pra afirmar que eu o matei, pouco a pouco eu me cederia, pois pensar por mim mesmo era algo que naquele momento eu perdera o que me faltava. Eu era o desaparecido e, eles, a toda hora tentavam me encontrar. Mas onde foi que me perdi? Eu, naquele momento, era a própria ausência, de braços dados com o vazio e desconhecido, nem nome mais achara que tinha e concluía, por todos os indícios, que viera ali para morrer e que minha cadeira, era a cadeira da morte. Daí então ele me deu sua injeção letal; olhando calmamente pra mim, me agradeceu e meu deu os parabéns por tão sincera amizade. Tudo de que não precisava, neste momento ele me dava tudo e com gosto de vingança, quer eu sabendo ou não de onde vinha. O fim da tarde se aproximava. Não obtivera nenhuma pista. Entra um policial na sala e nota, de primeiro instante, minha expressão fatigada, daquelas como se fosse tomada por um dia de açoite, as patrulhas não tiveram nenhum êxito. O delegado me liberava, já podia ir pra casa. No meio do caminho eu pude refletir: “Mas que sujeito impressionante”. Desaparecer assim, como desapareceu. Era um fantasma. Um pessoal tão normal quanto eu, mas que de repente virava fumaça e desparecia sem rastros. Formidável, incrível, não parava de me admirar com tal façanha, se é que foi de fato uma façanha, me batia de novo à curiosidade em imaginar como planejou cada detalhe. E indagava-me sobre isso. Eu me transformei, nas exatas horas que me seguiam daquele dia, num fanático por suspense, ao mesmo tempo em que me contemplara a tristeza. Estava equilibrado novamente.

Uma semana se passava. Estávamos em épocas de festejos, por isso as empresas compensavam-se imensamente o que seriam esses dias de prejuízo. Por sorte, estávamos em dia com isso, consegui sair mais cedo do trabalho. Cheguei em casa fora do horário de costume. A estranha sensação de dias atrás me voltara agora com tudo. Acontecia algo. Algo que, ingenuamente, passara por mim sem que eu soubesse. Já podia ouvir, a mais ou menos oito passos da porta, a voz dos meus pais, achava estranho, pois, nunca os lembro de conversarem nesse tom, então ouvi, não sei de qual dos dois “desaparecido”. Não eram à toa minhas preocupações. Encostei-me, sorrateiramente na porta e escutei a conversa. Ele havia retornado, mas o pior não era isso, já fazia quatro dias. Não pude escutar o porquê, fiquei desabado no primeiro momento. Quatro dias. Ninguém, meu Deus, havia me dito nada, logo eu que andara com o peso de tudo em minhas costas, estava incapaz de reagir nessa situação, me tremia todo o corpo. Não havia dúvidas. Era eu o desparecido, me enganando esse tempo todo tratado como estranho, com muitas perguntas, com olhares, com gestos, com modo de agir, mas não me viam, e o pior é que eu também era culpado, sequer tentava me encontrar. Eu era a própria ausência, absoluta no centro de toda a comunicação, cuja qual ninguém escapa. Eu era agora a sombra que todos veem, que pisam, mas que ninguém sente, e por fim, provar sua existência é impossível. Após escutar a conversa, não entrei. Dei meia volta, tomei a rua principal e fui em direção à praça pela calçada da esquerda. Quase chegando, no momento em que as calçadas se estendem, notei meus sapatos desamarrados. Agachei e os amarrei ainda meio inconformado com o que aconteceu, estava me adequando aos poucos era o que parecia. Levantei, olhei pra frente e me assustei no primeiro momento, era ele quem vinha ao longe. Duvidei no primeiro instante, estava com a visão meio turva e por isso, não enxergava muito bem, quis chegar mais perto para confirmar. Era ele. Caminhava calmo, como se nada tivesse acontecido, em minha direção a passos lentos. Estava muito perto, já podíamos nos ver claramente. Enfim percebeu-me, olhou-me o rosto e de súbito, como se eu fosse qualquer um, virou-o e continuou com seu caminho. Confirmei o que sentia. Estava me evitando...

Crítica

Mesmo afirmando com completa exatidão, se é que de fato existe alguma que seja tão completa assim, que é possível compreender as ações humanas, fica na conclusão de tudo que ainda são incompreensíveis. Não basta apenas propagarem como são seres com inteligência avançada, mais do qualquer outra espécie, e a medida que fazem isso provam, sem nenhuma contestação, o quanto ainda são primitivos, isso se de fato o são também, pois pouco sabemos sobre o modo de agir e reagir dos primitivos em seu cotidiano e acerca dele. Não basta isso de aos chicotes tentarem dominar a inteligência, como se açoitasse um cavalo com pregos no lugar de esporas, como também são presunçosos quando falam a respeito da ignorância. Também há de se contestar os muito adjetivos que formulam, como se fossem flechas, e atiram com toda clemência e piedade que também, e ainda, possuímos, para depois apenas puxá-la do corpo morto e guardá-la para a próxima presa, e digo o que digo em referência e respeito aos inteligentes, que quando discordam de algo são taxados de incompetentes, ignorantes, burros, leigos, na mesma hora. Mas é importante que reconheçamos, de algum jeito, as contribuições que nos dão esses privilégios da inteligência e não fiquemos, como eu, a falar bagatelas por todos os cantos e encantos que se deparam, ou melhor os lucros que obtemos, que aliás são tantos que nos próximos anos aplicaremos, na prática, nossas concepções sobre a ignorância que tanto agora estudamos, aguardem...

A meu ver, claro, isso também não tem nenhum sentido, mas até o meu "não faz sentido" é vítima desta;  não sei por que pergunto e, se pergunto, por que procuro respostas ao invés de perguntas, não sei decerto se compreendo tudo, muito menos a razão desse 'tudo' ainda estar preenchido pela metade, não sei se o que escuto é para ser ouvido, não sei se a ignorância talvez seja a inteligência que ainda não entenderam em seu estágio, ou se então a inteligência, que definem mais importante que o próprio pão diário sobre a mesa, seja na realidade a ignorância em que tanto já se apegaram, se banharam e se alimentaram como se fosse o almoço para reparar o café da manhã que tanto ostentam, mas que já perderam.    

O significado de todas as coisas e o semi-olho

Tudo que é entendido como claro é entendido como fácil ou simples. Logo, algo entendido é, por sua vez, claro, que é, por sua vez, fácil ou simples, gerando uma cadeia de conceitos. Erro dos erros. Tudo que é claro é compreensível e o compreensível nem sempre (ou quase nunca) é fácil ou simples. Compreensível (ou compreensão) é o resultado que se tem da soma da reflexão e da lógica, sobre qualquer diferente que possa ser o assunto. Há ai uma enorme confusão de conceitos, de início, mal interpretados, mas que se torna necessário, em tempos atuais, para um "curso básico" de como viver em sociedade, o que é absurdo. Pois, já que é sabido que qualquer reflexão requer um determinado tempo,uma reflexão maior pede um tempo ainda maior, e, de um ponto de vista político, tempo (seja ele maior ou menor) é o sinônimo de atraso  e limite das capacidades humanas, o que é ainda mais absurdo.

Assim, a palavra 'compreensível' (ou compreensão), que tem seu significado distorcido, perde muito da influência que iria ter seu próprio significado. Sobretudo, 'significado' , assim como cada coisa que se possa imaginar, seja ela palavra ou objeto, desde que se necessite uma interpretação posterior ao seu significado (e desde que ela possua o mesmo), também sofre dessa má interpretação. Primeiramente, entende-se pelo seu conceito que:

1- Sentido de uma ação ou declaração, objeto, etc.

2- Sentido de uma palavra

Portanto, é sensato dizer que o significado é o sentido que "significa" as coisas (todas elas). É um dos sentidos latentes do nosso consciente, mas que se dispara automaticamente (com poucos segundos de duração) junto com cada um dos cinco sentidos (visão, olfato, paladar, tato, audição) e que demonstram a mais visível forma de uso do mesmo. Por fim, temos uma linha clara:

Observando o esquema acima, é possível perceber que o nosso sistema sensorial, ou seja, nossos sentidos, são o que podemos chamar de "causa principal" para a nossa interpretação, e que precede o que denominamos (pelo esquema acima) as coisas. Esta, por sua vez, precede o significado (este como sentido), que precede, por fim, a interpretação, que é a nossa "causa final", ou seja, se o significado é o sentido latente que dispara, imediatamente, de acordo com o uso dos nossos sentidos é que é, por fim,a demonstração (não só de uso como de existência) deste, a interpretação é o nosso sentido latente, mas que é (por nós) utilizável, aprimorável, equilibrável e controlável, que age como uma reação ao significado; logo, como o significado é a demonstração dos sentidos, a interpretação é a demonstração dos significados.

Claro isso, é correto dizer que o significado e a interpretação, embora sejam quase simultâneos, devem seguir uma ordem na qual deverá ser sempre o primeiro o significado.

Exemplo: Um aluno, ao entrar em sua sala de aula, avista (sentido) sua carteira (coisa), entende que aquele é um objeto que foi criado com a finalidade de sentar (significado) e, não apenas isso, que aquele é o seu objeto para se sentar, pois leva seu nome na mesma (interpretação).

Tendo entendido isso, fica claro que a interpretação é o resultado final para compreender o significado (esse como sentido da palavra) de toda e qualquer coisa. O significado que é atribuído ao objeto é o verdadeiro? Nunca se saberá. Porém, o que é possível afirmar é que por mais que seja aplicável essa ideia na sociedade, e, por fim, no ser humano, não poderíamos esperar um completa exatidão, pois o ser humano não é um ser exato. Tal qual qualquer coisa, essa mesma poderia ser mal interpretada, perdendo o seu significado, o que implica numa perda de influência de sua essência. Mas, sobre a mal interpretação, cuja qual falarei agora, é preciso que uma pequena síntese do que foi dito acima seja feito, como ponto de partida, e que tenhamos em mente:

1- Compreensão é o resultado da soma de reflexão e lógica.

2- A interpretação é o resultado de uma sequência de eventos que tem como início os nosso sentidos.

3- Tanto a compreensão como a interpretação são resultados de um claro raciocínio que, por sua vez, exige tempo.

4- Tempo significa atraso e limite da capacidade humana (Político)

Pelo que escrevi acima já é possível deduzir que a interpretação também possui suas consequências. Ela por si só causa um efeito muito maior que o significado (como sentido). Como já dito, tanto o significado quanto a interpretação ocorrem numa sequência, mas são quase simultâneos, se transferirmos em tempo essa diferença, o significado ocorre cinco segundos mais rápido que a interpretação. Porém, se o que acontecer for a interpretação precedendo o significado, ou seja, o contrário, então teremos uma má interpretação, que é por si totalmente instável a qual chamo de "semi-olho".

O semi-olho acontece, quando o ser humano, constrangido por uma causa externa (ou de fora para dentro),. é privado de sua sensação de tempo, e que dificulta ainda mais seu raciocínio. É um mecanismo do nosso próprio consciente que, ativado, torna simultâneo os efeitos do significado e interpretação que ora deveriam ser sequenciais. Quando os dois acontecem simultaneamente, tem mais efeito aquele que causa mais efeito, ou , a interpretação, passando a ser, no caso, uma 'má interpretação', algo hoje que, por ser tão comum e tão normal, pois ocorre diariamente, é despercebido e quiçá é tratado como um assunto importante. Usando o mesmo exemplo acima, demonstro como seria indicado o semi-olho.

Exemplo: Um aluno, ao entrar em sua sala de aula, avista (sentido) sua carteira (coisa), se senta, mas logo se levanta, pois na carteira havia um nome que não era o seu (significado + interpretação), indignado reclama, pois, que poderia se sentar já que a carteira estava vazia (má interpretação/ semi-olho).

Reformulando o esquema, então teremos:

Logo, o semi-olho ou a má interpretação é, na verdade, um significado que não "significa" absolutamente nada, pois, não sucede de uma coisa (seja ela específica ou não), mas sim de uma (má) interpretação resultado de duas causas simultâneas, o que é absurdo. Portanto, quando se entende de um "curso básico" de como viver em sociedade, no qual delimita-se todo o tempo, inclusive acerca da reflexão e do raciocínio, obtém-se da interpretação do ser humano, como conclusão, seu semi-olho, que, tão caro como o seu nome, representa o olho que enxerga significado e interpretação ao mesmo tempo, mas que dá razão final à sua interpretação que é o de maior efeito entre os dois.

Teoria do Bem Comum- Reciprocidade

Preciso, leitor, como ser humano curioso que sou, antes do que seria de fato o bem comum, expor certas passividades existentes em cada um de nós, que não sei eu quando começam, mas que existem, e que logo em seguida lhe negue total controle sobre sua vida, como irei demonstrar, a ponto de comentar depois esse texto dizendo: "Você está equivocado, não sabe o que está dizendo" ; isso que atua como um mecanismo que nos persegue, apesar de não ser o único é um dos mais importantes, eu chamo de "noção de reciprocidade". Noção essa que já atribuímos tanta importância, que claro, já se tornou uma lei de ferro em nossas consciências e que, como disse acima, é a nossa mais ativa "célula" de passividade, regressão e incapacitação do raciocínio. Partindo para algo simples, pensamos, então, sobre a ideia, a qual sou muito cético, de agradar quem lhe agrada, ou retribuir com os mesmos sentimentos algo ou alguém. Isaac Newton logo lhe atribuiu um nome, mas mais que um nome, uma ideia, essas seriam, respectivamente, ação e reação e as leis da física, no que conclui a frase, digo não ser sua mais famosa, mas com certeza a mais popular: "Cada ação produz uma reação". Eu pouco me divagarei sobre esta frase ou que estaria, de fato, querendo expressar Newton. Confesso ter pouquíssimo intelecto e capacidade para compreendê-lo e nunca estive à altura de conhecer esse seu mundo. Fora isso, ação e reação, pragmatizando, é uma das nossas tantas cruzes na qual muitas vezes desabamos em cima dos outros e esperando, ingenuamente, que façam o mesmo.

Mas vejamos, ora, o que há de ser igual quando se faz com total interesse em recebê-los nas mesmas condições que assim o fez? O que há, de fato, de recíproco quando o interesse é seriamente respeitar para ser respeitado, e não pelo bem comum de cada indivíduo? Porque o recíproco é o igual. Sem dúvida alguma , leitor, a igualdade de que tanto brigamos para tê-la, é a que nos cega cada vez mais. A partir de agora, mostro dois fortíssimos exemplos do que explico; o primeiro deles se encontra num dos mais importantes e estudados filósofos da Antiguidade, Aristóteles em seu livro Política, no qual tomo como minha agora suas palavras, nos deixa claramente perceptível que a 'igualdade' só seria, decerto, alcançada através da 'desigualdade', uma vez que, estabelece-se a igualdade fornecendo pouco aos que tem muito, ou os ricos e muito, por sua vez, aos que possuem pouco, ou os pobres. O outro exemplo, um mais importante ainda e de grande repercussão, vem do próprio Jesus Cristo, o pilar principal de uma nação de crentes conscientes e familiarizados com a sua história e vida, dizia, espontaneamente, sobre a desigualdade ao pregar a ação de "oferecer o outro lado do rosto quando levar um tapa", uma de suas filosofias mais bonitas e sinceras.

Antes mesmo que me indague, leitor, estou fortemente certo em acreditar que a noção de reciprocidade é, por fim, a mais insensata ilusão do que é igual que foi criada por nós mesmos e que, de fato, precisa ser levada em consideração no que se diz respeito a melhorias referentes ao valor que tem uma sociedade e seus indivíduos que assim deverão tratá-la com uma satisfação em grande escala.

A Escola Industrial e o Homem de Mil pedaços

Nesse tema, tomo como ponto de partida o pensamento de uma grande filosofa contemporânea e minha inspiradora no assunto que remete a educação, Viviane Mosé. Viviane dispõe de muitos pensadores, ditos como prediletos seus, além de Nietzsche no qual é especialista, para discorrer sobre a sua ideia de como está a educação hoje, voltada inteiramente para as escolas, são eles: o Prof. Rui Canário da Universidade de Lisboa, o sociólogo francês Edgar Mourin, nosso patrono da educação Paulo Freire, entre outros. Contudo, me detém e medito sobre o conceito dado por ela a respeito do nosso ensino a partir dos anos 50, muito certamente chamado de "A escola como fábrica", que se mantém até hoje, a meu ver. Possuo, por ter estudado em tal era em que estamos, algum conhecimento sobre esta escola, por isso, queixo-me de muitos casos, principalmente quando falamos de uma instituição de ensino sem nenhuma ação voltada para a noção de um todo.

Está nessa época em que vivemos,totalmente favorável a uma educação a níveis avançados, a Escola Industrial, ou a escola formada num modelo de indústria, que é, por sua vez, o começo da ponte que nos leva a decadência. Se de um lado, nosso desenvolvimento tecnológico cresceu de tal maneira que se tornou fundamental a nosso cotidiano, nossa consciência política e social, por outro lado, deu um drástico passo para trás, e o que estamos vivenciando agora é a balança que nos leva a discordância pessoal, totalmente a favor do homem-operário, ou o homem profissional, peça importante para a indústria, cercado de trabalho, que é em que se resume a sua vida, e não o homem-humano, ético, voltado à sociedade e a cidadania.

Sobre esse conceito, Escola Industrial, termo mais apropriado que uso, há algo como uma rotina que vai além da rotina, um padrão de fundamentos. Primeiro, a ideia de que todos devem ir à escola, o preceito básico para o trabalho, para "ser alguém na vida", e não ser alguém humano, alguém com relação constante com o outro, mas que não dispõe em nenhum momento de um ensino à integração social. Depois, a escola como punição, como a solução de todos os problemas e por fim, como lugar isolado. Onde o castigo máximo está na escola, a culpa do ensino fraco é da escola, do aluno, do educador, onde a escola é tida como a única solução encontrada para os problemas da sociedade e de certas pessoas, como se fossem animais à espera de uma jaula. Estou certo de que já ouviu. leitor, alguém dizer: "o menino não tem jeito porque não vai à escola", esse é um exemplo perfeito disso, além de que, a escola esta sendo, não só por ela, mas pela sociedade, um lugar isolado sem nenhuma ligação com o mundo afora.

Analisando de uma forma marxista, com o único intuito de aprofundar mais a ligação da complexidade com a simplicidade é que tomo emprestado os conceitos criados por Marx para estudar o capitalismo, são eles a infraestrutura, a estrutura e a superestrutura. Na infraestrutura, ou a base de toda a ideia, basta aplicarmos a ideia mostrada acima, considerando o início de tudo e então passamos a estrutura.

Nesse estágio está, tudo aquele construído e produzido acima da base, digamos o segundo andar da nossa análise, nesse eu coloco toda a metodologia sistemática da Escola Industrial, visível a qualquer pessoa, sob qualquer ponto de vista. É importante primeiro ter em mente a relação que há entre a escola e a indústria para só então entender o plano concreto que é a "montagem escolar".

Nota-se isso nas indústrias frequentemente, os setores, ou seja, cada área responsável por uma tarefa, não diferente das escolas, cada cadeira representa uma matéria (Português, Matemática, etc.), e aí está nossa segmentação e fragmentação. Não bastando isso, esse leva o nome de "disciplina", algo que é exigido em todo setor de uma fábrica, que retrata um padrão reto de comportamento. Dado a disciplina e o seu conhecimento fragmentado, feito, inclusive, propositadamente, nos é imposto, geralmente no final de cada mês, um teste, que denominamos "prova" ou "avaliação", que nos indica que tivemos um tempo exato de experiência e agora chega o resultado final, como nas fábricas. Nesse intermédio, paralelo entre a disciplina e a avaliação está o tempo, determinado igualmente a cada área sem tolerância, sucedido por um sinal sonoro indicando o fim de um assunto e o começo de outro.

Voltemos, porém, ao conhecimento fragmentado e ele ter sido criado propositadamente. Como disse, o tempo controla tudo, e esse segmento é a prova disso, muitos ficam por conceitos sem fundamento lógico no final do Ensino Médio, o que nos leva a correr atrás do tempo perdido para preencher o hiato que há em nosso ensino e formação, chegamos então, na finalidade dos cursos de graduação, extensão e especialização que definem o Ensino Superior ou, a busca mais aprofundada de uma área já vista, nos deixando mais segmentados ainda.

Por último, na superestrutura, ou o que temos de resultado vindo da formação desses dois eventos, como as culturas e tradições, está o nosso hoje, consequência do pensamento fragmentado e criador de um pensamento comum, o senso comum, por assim dizer; o homem sem a completa ideia de união, de que tudo é um e um é tudo, esquecendo a noção do todo existente e que passa despercebido sobre os pequenos detalhes. Por isso, quando nos deparamos com uma situação qualquer, procuramos em nós mesmos qual dos mil pedaços do nosso conhecimento é o mais apropriado para a mesma.

Aos Leitores...

Antes de mais nada, bem vindo a ti, leitor, e agradeço pelo curto tempo em que se dispõe e julga ser interessante viajar e divagar sobre meus escritos que estão à procura de um real significado para lógica e para a verdadeira finalidade do intelecto humano. Muito me é cabível dizer que dependo de todo o senso de rezão que possua e que, assim como eu, compartilhe de seus pensamentos que para você sejam tão simples, ao mesmo que para outros sejam tão complexos. Sei que muitos, doravante os primeiros textos, questionar-se-ão se compreendo por inteiro o que escrevo e se doto de uma sadia sanidade, mas isso me é indiferente. Afinal, meu maior desejo é que cada palavra penetre na sua imaginação e desperte a mais lenta história, mas que passe tão rápido quanto uma página virada aos seus olhos.